Thiago Cascabulho

Porvires

cascabulho — Sun, 21 Nov 2010 19:22:22 +0000

No horizonte formam-se cascatas

De porvires que anunciam os textos.

Sinto mãos de uma cigana, pondo cartas…

Escrevo ao destino em meus sonetos.

É de eterno retorno este afeto,

Que me transcreve estações do ano:

Se lambidas vagas molham o inverno

É que vagões repletos gozam outonos.

É excitante o amor pelas palavras…

Será o único? A poesia nos explica

Quando versifica o futuro em sua lavra.

Se a palavra os sentimentos liga…

Quanto amor constelará nos mapas

Se de paixão a minha vida é rica?

Big Bang

cascabulho — Fri, 05 Nov 2010 18:03:42 +0000

Sou verde-musgo como a pedra
Que para de rolar o rio… Espera…
Os músculos relaxam e cochicham
Em tranqüilos chiados de espírito.

Os espasmos de pensamentos partem
Pelo dorso frio do rio… Expandem-se
Até as outras margens do indivíduo
E ali restam indefinidamente consigo.

Não existe sequer um movimento.
Transmuto-me em mim mesmo,
Em um estar parado e infinito.

E é assim que, mesmo imóvel, sigo.
E seguimos todos, e seguimos tudo
Na estagnada velocidade do mundo.

Soneto para a vampira Clarimonde

cascabulho — Sat, 30 Oct 2010 13:43:20 +0000

“Vous me demandez, frère, si j’ai aimé ; oui.
C’est une histoire singulière et terrible…”

“Você me pergunta, irmão, se amei; sim.
É uma história singular e terrível…”
La morte amoureuse
Théophile Gautier (1836)

Nego-me a existência, Clarimonde,
E desfio o cotidiano com apatia,
Levando-te sonâmbulo dia-a-dia
Sob os olhos na insônia afogados.

Se é por ti toda fé que em mim havia,
Dar-te-ia sem receio, o braço,
Para o sangue transformar-se em pasto
Desta boca que explora vidas.

Seguiriam por teu colo enluarado
As fremidas noites de orgia
Que a lembrança já me faz cansado.

De tua pele eu faria meu sudário,
Remetendo toda morte à alegria
E a santa eternidade ao caralho.

Equilíbrio

cascabulho — Fri, 22 Oct 2010 01:39:07 +0000

Equilibram-se os corpos
Em constante tentativa,
Desnudos, ébrios de poesia,
Aliviados da pequena morte.

Tudo é breve pulsão à vida
Pendular de vibrante sorte,
Que perdura ao estrelar de dia
A boemia que divaga a noite.

Pouco importa a metáfora
Que no sonho da palavra embarca
Suplicante, pelo horizonte da nuca.

Liquefaz-se em abraço morno
O sussurro que sugere ao sono
Um abrigado porto de ternura.

O Desemprego do Trema

cascabulho — Tue, 19 Oct 2010 14:59:21 +0000

Acabou a tranquilidade do Trema.

Não aparecia com frequência,
Não batia mais ponto na repartição…

Alcaguetaram para a Gramática que,
Sem pensar nas consequências,
Expulsou o Trema da Pontuação.

Até de delinquente chamaram o coitado!
Ele não teve direito de arguir nada…

Depois, tentou concurso para reticências…
Não passou por um ponto.

Hoje, anda por aí desmilinguido da vida.
Quer morar na Alemanha, mas o voo para lá é caro.
Aliás, aí está outro fato sem nenhum nexo:
Demitiram da companhia o melhor piloto Circunflexo

Entre Parênteses

cascabulho — Fri, 15 Oct 2010 13:40:01 +0000

(Um Parêntese apaixonou-se…

… Pelo outro, que estava longe)

(Da linha de cima…

… Espiava a de baixo)

(Na esquerda da página…

… Paquerava o fim da margem)

Segredinho: ( é triste o amor distante)
Outro segredo : (são as palavras que separam os amantes)

Um dia, o Parêntese de cima…

… Fugiu de sua linha)

O Parêntese de baixo…

… Perdeu a serventia.

Veio o Ponto final.
Para onde foram os Parênteses?

A Vírgula disse que não viu nada,
O Ponto disse que nada viu.
Só os Dois Pontos cochicharam para o Travessão:
_ Quando perguntamos onde estiveram
Um dos danadinhos sorriu

: )

O Beijo

cascabulho — Sat, 09 Oct 2010 02:08:45 +0000

Desiguais, as extremidades da boca
Amam-se pelo acordo da palavra,
Desvairando emoções em voz rouca
Como quem confessa a própria alma.

Porém, é sonho de toda carne,
Sobre lábios de temerosos verbos,
Vibrar em silencio, como quem arde
Úmidas confissões de sentimentos.

E deixar toda poesia em suspense
Ao lascivo paladar pungente
Que a língua em brinde oferece.

Até em brisa tornar-se, o beijo;
Impresso em face rubra do desejo,
No adeus que aos amantes não fenece.

Incêndio

cascabulho — Mon, 04 Oct 2010 22:14:29 +0000

Alexandria nos meus olhos, queima

Uma pira de livros e poemas.

Tardes e noites em pó de cinzas

Sem intervalos, noites e dias…

Na voz do vento o verso cala.

Todo o sentimento vai… vai…

Vai embora por estradas de ar

Que assobiam… Até nunca mais…

No esteio de algum horizonte,

Talvez os retalhos se encontrem

Na forma de um eco vibrante

E na cor de outros olhos, queimem

Amarelos e vermelhos, poemas novos

E novas despedidas, eternamente.

Getulinho – Filé de Borboleta

cascabulho — Wed, 29 Sep 2010 20:19:08 +0000

A mãe deu o nome de Getúlio, Getulinho. Pouco depois era Getulinho Filé de Borboleta, pela magreza. Com o tempo ficou mesmo só Filé.
Filé já me fazia levitar antes da concepção. Isso não significa que era humorista, palhaço ou cínico. Tinha daquelas almas leves, do barro mais fino. Uma raridade.
Como você não pode duvidar de mim, conto sem vergonha: Filé saiu de um parto sem dor, às gargalhadas. A parteira, espantada, gritou – Assombração! Até eu fiquei preocupado e olhei para os lados, sem nada ver, claro. Foi a primeira peça que Filé me pregou.
Fato triste, mas, quando a mãe viu o bebê sapeca, sorriu o mais belo sorriso e disse, antes de morrer de alegria: Getúlio! Getulinho! E morreu. De alegria. Mas morreu. Mesmo.
Na época das fraldas foi criado por um grupo de maritacas, as solteironas do lugar. Falou rápido, e sua primeira palavra foi – Sorvete!, acompanha de um beijo na propaganda da TV.
Com sete anos foi pego colando na escola. No pequeno papel, a tabuada do 8… mas a prova era de português. Getulinho não era burro, mas tinha um medo tão terrível de números, que nunca conseguiu sair do segundo ano.
Pelo resto de sua vida nunca teve casa certa, pelo menos que eu saiba. Filé conseguia driblar minha onipresença e onisciência… Ou melhor, confesso que me permiti esse mistério.
Fato que Getulinho Filé de Borboleta era propriedade da cidade. Passava os dias aqui, acolá, ora na padaria da praça, ora na oficina mecânica, ora no armarinho comercial etc. Todos queriam sua companhia, mesmo que ficasse apenas quieto, escutando – uma raridade, claro.
Mesmo não freqüentando a sala de aula, vira e mexe estava na escola, na biblioteca. Filé devorava os livros para depois contar as aventuras para as pessoas. Me peguei desconcentrado do trabalho várias vezes só para escutar o Filé. Eita peste! Sabe aquela Tsunami? Foi Getulinho falando o Dom Quixote.
Nunca trabalhou. Nunca teve um emprego. Não precisava de dinheiro, comprar sapatos, roupa, relógio – aliás, Filé nunca perguntou – Que horas são? – ou comida. O magricela andava sempre arrumadinho, limpinho e de barriga cheia. Mas também não era vagabundo. A cidade sabia pagar, a seu modo, por sua função.
Não teve namoradas. Filé, como bem coletivo, era de todas as ruas e casas. Exercia uma paixão secreta, uniforme, contínua, sem rompantes, sadia. Uma paixão sem necessidade de apaixonados.
Portanto, não teve filhos. Mas não foi apenas uma criança que chamou – Papai!, ao ver Getulinho passar. Na minha eternidade, uma pontada de inveja – inveja branca, claro – por tamanha aceitação.
Morreu velhinho, no dia 25 de dezembro, outra de suas pegadinhas. Foi o Natal mais quente em 2.000 anos.

Chorinho para Eurídice

cascabulho — Sun, 16 May 2010 00:00:23 +0000

O primeiro acorde da Lira insiste
Para delírio dos meses… Eurídice…
Em um inferno sem nenhum poema
Foi contigo morar a minha pena.

E mesmo não sentindo ao peito
A minha mão como se fosse tua,
Compartilho teu lamento como meu
Entre as sombras frias da loucura.

Mas sofre, então, de sentimento,
Que com razão a vida é sempre dura.
Recolhe na tua raiva o meu alento.

E, quando no vazio descobrir-se ausente,
A tristeza talvez permita uma pergunta:
Na vida qual amor não é presente?